Siebte Traurigkeit

Anthony Block kratzte sich am scharfen Kinn und bewegte das Stück auf dem Brett. Die Partei ging zu Ende und das Ergebnis war zu offensichtlich. Der Tod lächelte - beängstigend mit seinen Lippen. Seine Augen schauten, ohne zu blinzeln, unter überhängenden Augenbrauen hervor. Mit blasser Hand nahm der Tod seine Königin und stellte sie nahe an den König des Ritters. Mat.

"Sie sagen, dass in Sarazenen" shah mat "bedeutet" der Herrscher ist tot ", sagte Anthony teilnahmslos.
"Auf Persisch", sagte der Tod.
"Ich unterscheide einige Unchristen nicht von anderen", spuckte der Ritter. - Lassen Sie den Teufel in der Unterwelt herausfinden, welcher von ihnen in welchen Topf geworfen werden soll.
- Glaubst du an den Teufel? - fragte der Tod, Anthonys Gimlet mit seinem blinzelfreien Blick.
"Ich glaube an nichts", grinste Blok bitter. - Nur so bald werden Sie Ihre Gewinne nehmen wollen.
"Sicher", lächelte der Tod erneut und das Herz des tapferen Ritters erstarrte vor Angst. "Jetzt kannst du gehen, wohin du willst." Aber bald werde ich zurückkehren, und dann wirst du mir folgen.
- Ich gehe wohin ?! - rief der Ritter in seelischer Angst aus.

Der Tod richtete seinen Umhang auf und wischte einen trockenen Grashalm ab, der vom Wind verursacht wurde.

"Nirgendwo", sagte er leise. "Es ist nur eine Metapher."
"Also höre ich einfach auf zu existieren?" - Anthony übernahm die Kontrolle über sich selbst und die Angst in seiner Stimme war fast unhörbar. "Es gibt keine Hölle, keinen Himmel, keinen Herrn, keinen Satan." Immerhin haben Sie versucht, mir diesen Gedanken den ganzen Weg zu bringen?

Der Ritter blinzelte auf sein Schwert und lehnte sich gegen den Stamm einer alten Ulme. Zeit zu haben, ihn aus seiner Scheide zu ziehen und einen schrecklichen Gast in zwei Hälften zu ruinieren, wodurch ein heftiger Schlag ihn mehr als einmal in Palästina rettete ...

"Ich habe nicht versucht, dich zu einem Gedanken zu bringen", antwortete der Tod trocken. "Das liegt nicht in meiner Verantwortung." Du hast verschiedene Leute getroffen, jeder von ihnen hat dir ein Stück Glauben genommen und ein bisschen Verzweiflung gegeben. Dies ist die Logik der Handlung.
- Was zum Teufel ist die Handlung? Mach mir nichts vor “, knurrte Anthony. "Du hast schon mein Leben, gib mir wenigstens eine ehrliche Antwort als Gegenleistung." Wohin wirst du mich führen, wartet die Leere auf etwas anderes?
"Dein Leben hat mir immer gehört." - Der Tod sagte dies, ohne seine Stimme zu erheben, aber es schien, dass das Tageslicht selbst für einen Moment vom Klang dieser Worte verblasste. "Du hast es mir nicht gegeben, nachdem du besiegt wurdest, und deshalb bist du eines gegenseitigen Geschenks nicht würdig." Der Tod ist jedoch ein ungewöhnlicher Tag - der Tod hat etwas gehört, das für das menschliche Ohr unzugänglich ist. Sie werden Ihr Geschenk erhalten, Ritter, auch wenn Sie es nicht verdienen. Aber mach zuerst etwas für mich. Kennen Sie ein Märchen über die weise Königin Dagmar? - Anthony nickte zustimmend. - Sag es mir.

Anthony fuhr mit einer Fünf in sein kurzes blondes Haar und versuchte, sein Gedächtnis zu wecken. Er hörte diese Geschichte in seiner fernen Kindheit von einem lahmen Mädchen. Viele Jahre lang hatte er keine geeignete Gelegenheit, sie jemand anderem zu erzählen. Separate Worte wurden vergessen, aber der allgemeine Umriss der Handlung über die listige Prinzessin-Bäuerin blieb in seinem Kopf.

"Es war einmal ein Prinz", begann Block unsicher. - Schon früh sagten sie ihm, dass es niemanden auf der Welt gibt, der klüger und schöner ist als er. Und davor war er stolz, dass er selbst glaubte, dass ...

Der Tod hörte, ohne zu unterbrechen, die Geschichte des Ritters über Dagmar, die den Prinzen zuerst mit ihrer Schönheit und dann mit ihren Gedanken eroberte. Die Geschichte endete damit, wie die Tochter eines Bauern zur regierenden Königin wurde, mit deren Entscheidungen der König selbst rechnen musste. Kein Wunder, dass die Magd die Geschichte so sehr mochte.

"Sag mir, Anthony", sagte der Tod, als der Ritter fertig war, "was ist danach mit Dagmar passiert?"
- Nachher? - dachte Anthony. - Wahrscheinlich hat sie viele schöne Kinder geboren. Dann wurde sie alt und starb am selben Tag wie ihre Geliebte. Normalerweise passiert es in Märchen.
"Aber du weißt es nicht genau."
- Weiß nicht.
- Vielleicht hatte die Königin kein "Nachher"?
- Was meinst du? - Der Ritter war überrascht.
"Ich meine", beugte sich der Tod vor, "dass Dagmar die Heldin eines Märchens ist, keine lebende Person." Dass sie aus Worten geboren wurde und nicht aus dem Mutterleib. Daher beginnt Dagmar in dem Moment zu leben, in dem der Prinz sie singen hört, und kein Wort früher.

Der Ritter runzelte die Stirn.

- Mudryon deine Rede. Ich hatte einen Freund, einen Schüler, er liebte es auch, weise zu sprechen. Ich hörte ihm zu und ging für zehn Jahre in Gottes verdammte Wüste, wo der Sand sogar in den Arsch gießt. Seitdem bevorzuge ich es, wenn sie mir auf einfache Weise erklären.
- Alles ist sehr einfach. Die Königin hatte keinen "Schweiß". Als Sie die Geschichte beendet haben, hat sie aufgehört zu sein. Man könnte sogar sagen, dass Sie sie getötet haben. Und mit ihr - ihren alten Eltern, Ehemann-König ... Sogar den Pferden, mit denen ihr Wagen angeschnallt war. Du bist eine schreckliche Person, Anthony Blok.

Anthony schnaubte.

- Dies ist nur eine dumme Kindergeschichte. Dagmar existierte nie wirklich und deshalb konnte ich sie nicht töten.
- Bist du dir deiner eigenen Existenz sicher?

Der Ritter biss die Zähne zusammen und warf erneut einen Blick auf sein Schwert.

"Du meinst, ich bin auch ein Märchenheld?"
- Eigentlich bist du der Held des Films. Aber im Moment wurdest du ausgeliehen.
- Hast du geliehen?
- Für die Geschichte. Dies ist eine so kleine literarische Form, wie ein Märchen, aber geschrieben, mit einem bestimmten Autor und unterschiedlich in der Struktur der Handlung.
„Du hängst nur Nudeln an meine Ohren“, bemühte sich Anthony, seine Wut einzudämmen. "Du verschwendest Zeit, von der ich nicht mehr viel habe."
- Wir haben übrigens schlecht geliehen. - Der Tod, als hätte er die Worte des Ritters nicht gehört. "Oder vielleicht kreativ?" Im Original warst du nicht so aggressiv.
"Ich glaube dir nicht, Reaper."
- Ich werde es beweisen. Es wird einfach sein. - Der Tod lehnte sich wieder zurück und lehnte sich gegen einen Baum. In diesen Momenten war sein Blick fast menschlich. - Aus welchen Wörtern stammt der Name Vladimir?
"Um die Welt zu besitzen", murmelte Anthony durch zusammengebissene Zähne. Er verstand nicht, wohin sein Gesprächspartner führte, und er wurde dieses seltsame Gespräch bereits müde.
- Gut. Woher stammt der Name Dagmar?
"Ich habe keine Ahnung."
"Du bist ein Däne, Anthony Blok?" Der Ritter nickte. - Sagen Sie mir, wie kam es, dass Sie die Herkunft des dänischen Namens Dagmar nicht kennen, aber die Wurzeln des russischen Namens Vladimir kennen?
„Der Hund kennt ihn“, Anthony zuckte gereizt die Achseln. - Ich habe irgendwo von einem Namen gehört, aber nicht von einem anderen. Ich bin ein Krieger, ein Mann mit einem eisernen Schwert. Ich bin kein Schreibermönch und muss nicht alle Wörter der Welt kennen.
- Sie kennen jedoch die russischen Wörter "Welt" und "eigene". Sie haben nicht einmal bemerkt, dass diese Wörter nicht aus Ihrer Muttersprache stammen, oder?

Der Ritter wollte Einwände erheben, fand aber keine Einwände und blieb mit offenem Mund sitzen und wartete darauf, dass ihm der Satz in den Sinn kam.

"Wie erklären Sie das?" Fragte er schließlich.
- Es ist einfach. Der Autor dieser Geschichte schreibt sie auf Russisch. Deshalb sprechen Sie auch Russisch. Die dänische Sprache, die Sie als Muttersprache betrachten, ist Ihnen weder vertraut noch vertraut.

Der Tod verschränkte die Arme vor der Brust und genoss die Wirkung. Der unglückliche Anthony umklammerte seinen Kopf und umklammerte seine Finger mit Leinenwirbeln, als wollte er sich für sie aus dem Abyss herausziehen. „Ich appelliere aus der Tiefe an Sie, Herr“, erinnerte er sich an ein geeignetes Gebet, erkannte jedoch plötzlich mit erschreckender Klarheit, dass das Latein dieses Psalms überhaupt kein Latein ist.

Sie verbrachten fast eine Viertelstunde in Stille. Der Tod wurde nicht durch Schweigen belastet, er konnte sich nicht beeilen. Der Ritter saß in Gedanken versunken, so düster wie verrückt.

"Du hast gesagt, dass ich der Held des Films bin", beschloss Anthony schließlich, die Stille zu brechen. - Was ist ein Film?
- Eine Art Kunst, die die Menschen in Zukunft erfinden werden. Bewegtbilder mit Ton.

Aus Bloks Augen war klar, dass diese Erklärung keine Klarheit brachte.

- Im aktuellen Diskurs ist es jedoch zu lang, um dies zu erklären. Wir sollten es besser machen. "Der Tod schnippte mit seinen blassen Fingern und ...

"Ja, jetzt weiß ich, was Kino ist", sagte Slick Henry langsam und nachdenklich. Und kratzte sich mit einem Schraubenschlüssel am Hinterkopf. - Das war es, was die Leute Spaß hatten, als sie noch kein Simstimov hatten.

Der Richter schwieg. Mit einer vier Meter hohen Masse aus rotem Stahl hing er über Slick. In jenen Gelenken, die nicht künstlich verrostet waren, schien es mit einem unerträglichen Licht, weil die Sonne direkt hinter Slick über dem Ödland des Hundes aufging.

"Oh ja, du weißt nicht, wie man spricht", erinnerte sich der Designer. "Du hast keinen Sprecher." Ich hätte nicht gedacht, dass er gebraucht wird.

Slick duckte sich in die Eisenkiste der Fabrik. Der Vogel hatte sich irgendwo eingedeckt, und Gentry saß wahrscheinlich auf seinem Dachboden. Gut gut. Slick wollte jetzt mit niemandem ein Gespräch beginnen - nur um eines zu beenden. Slick kramte in einem Müllhaufen und fand ein kaputtes Polizeimegaphon. Der Ein- / Ausschalter funktionierte bei ihm nicht, aber der Tongeber selbst war in Ordnung. Nachdem Slick Henry ihn mit einem Schraubenzieher entwurzelt hatte, kehrte er zum Richter zurück.

Nachdem Slick den Lautsprecher anstelle des fehlenden Kopfes befestigt hatte, versorgte er ihn über die Batterie und das Signal vom Fernbedienungsmodul mit Strom. Es war jedoch genauso sinnlos, die Audio-Leitung in der Luft hängen zu lassen. Es gab kein Mikrofon auf der Fernbedienung und niemand konnte durch den Richter sprechen.

Der Richter sprach selbst.

"Für Krieger des 13. Jahrhunderts bist du verdammt gut in Elektronik." - Die Stimme, die vom ehemaligen Megaphon kam, war so ohrenbetäubend, dass Slick sie fast auf seine Hose legte. Fluchend drehte er den Lautstärkeregler.
"Ich weiß nicht, wer ich bin", antwortete Slick-Anthony und zuckte bei dem Schmerz in seinen Membranen zusammen. - Theoretisch sollte ich davon verrückt werden. Aber aus irgendeinem Grund werde ich nicht gehen.
"Dieser Charakter hat eine stärkere Psyche", blieb die Stimme des Todes, obwohl sie metallische Obertöne erhielt, erkennbar schrecklich. - Er hat seine eigenen Probleme mit dem Kopf, aber zumindest schmerzt er tagelang nicht über die Vergänglichkeit des irdischen Lebens.
- Wieso bin er ich? Ich meine, - Anthony-Slick machte eine vage Geste mit einem Schraubenzieher in der Luft, - er hat einen anderen Körper, ein anderes Wissen, einen anderen Charakter. Warum bin ich dann zu ihm geworden und nicht nur ... aufgehört zu sein?
"Hast du von Theseus 'Schiff gehört?" Rief Todesrichter.
- Ich habe nicht gehört. Was ist mit ihm?
- Theseus ist ein Held der antiken griechischen Mythen. Der Legende nach war das Schiff, auf dem er von Kreta nach Athen zurückkehrte, lange Zeit ein Relikt der Athener. Jedes Jahr schickten sie die heilige Botschaft nach Delos. Bald begann dieses alte Stück Scheiße auseinanderzufallen. Es ersetzte ein Brett, dann ein anderes, dann den Mast ... Am Ende war kein einziger Chip mehr vom alten Schiff übrig. Und dann dachten die Griechen: Ist das das gleiche oder das andere Schiff?
"Und zu welchem ​​Schluss sind Sie gekommen?"
"Ja zu niemandem", grinste der Todesrichter mit einem ironischen Lachen. - Aber sie haben viel gestritten.
- Auf jeden Fall hat diese Geschichte nichts mit mir zu tun. Sie haben gerade ein Schiff durch ein anderes ersetzt. Ganz und gar nicht in Teilen.
- Sie irren sich. Ein Stück Holz aus dem alten Gefäß war noch erhalten.
- Was ist das?
- Unvollendetes Gespräch.

Slick sah sich um und hockte sich, ohne ein passenderes Objekt zu finden, auf ein Stück Stahlbeton, das wie eine Klette Bewehrungsstäbe in das staubige Land des Ödlands griff.

"Wie hast du das überhaupt gemacht?" Hier ist es. «Slick stellte sich ein Klicken seiner Finger vor. "Im Gegensatz zu Tods Werk." Sie selbst haben gesagt, dass Sie eine Reihe von Verantwortlichkeiten haben. Stoppen Sie das Leben, gehen Sie in einem schwarzen Umhang mit Kapuze, erschrecken Sie den Blick. Du weißt was ich meine. Seit wann gehört es zu diesen Pflichten, einen ehrlichen Ritter für tausend Jahre zu transferieren und ihn mit Hilfe des Teufels, der Metall wiederbelebt, in den Körper eines unheiligen Schmieds zu schieben?

Es war nicht klar, ob der Mechaniker ironisch über die Redeweise des Ritters oder über die Lebensweise des Mechanikers war.

"Aber ich habe es nicht getan", antwortete der Tod gleichgültig. - Es war eine Intervention einer höheren Macht.
- Gott oder was? - grinste Slick. Anthony drehte sich von diesem Grinsen weg.
- Nimm es höher. Der Autor.
- Ist der Autor Gott überlegen?
- In deiner Schöpfung? Natürlich. Kann der allmächtige Herr einen Stein erschaffen, den er nicht heben kann?

Slick warf einen Blick auf den Betonblock unter seinem Sitz.

"Wenn ich könnte, würde ein Paradox entstehen, nicht wahr?"
- Das stimmt. Und der Autor kann absolut alles. Auch wenn es gegen die Gesetze der Logik verstößt.
- Ich glaube nicht.

Servos durchbohrend: Der Stahlkoloss des Richters in Bewegung gesetzt. Es war so unerwartet und beängstigend, dass Slick umkippte, über seinen Kopf fiel und einen vollen Staubkragen aufschaufelte. Der Mechaniker sprang sofort auf und bereitete sich darauf vor, den Stürmer nach seiner verstörten Kreation zu fragen. Aber der Richter würde nicht angreifen. Stattdessen schickte er mit einem Tritt eines eisernen Gliedes einen kleinen Gegenstand unter Slicks Füße. Anthony hob es auf. Es stellte sich heraus, dass es sich um einen grauen Metallwürfel handelte. An den Rändern seiner säuregrünen Farbe wurden Nummern angebracht.

- Bitte lesen Sie laut vor, was auf jedem Gesicht eingeschrieben ist. "Der Todesrichter bewegte sich nicht mehr, aber jetzt wusste Slick, dass er fähig war."

Slick begann den Würfel zu drehen und rief die Nummern.

- Zwei. Sieben. Drei. Eins. Sechs. Vier. Fünf. - Anthony drehte den Würfel noch ein wenig weiter, um sicherzustellen, dass kein einziges sarazenisches Symbol seiner Aufmerksamkeit entging.
"Wie viele Nummern hast du genannt?"
"Sieben ... es scheint", antwortete Slick unsicher.
- Und wie viele Gesichter hat der Würfel?
"Deine knochige Mutter ...", flüsterte der Mechaniker und begann verzweifelt, das Artefakt in seinen Händen zu drehen. Er bewegte seine Lippen, erinnerte sich, überprüfte und überprüfte erneut.
"Ich kenne den Haken", sagte er schließlich glücklich. - Wenn ich den Würfel drehe, ändert sich die Zahl auf meiner gegenüberliegenden Seite.
"Glaubst du das wirklich?" - Der Sprecher raschelte, als würde der Tod ein Lachen unterdrücken. "Wir können ein Experiment machen." Bring einen Spiegel mit. Platzieren Sie den Würfel zwischen sich und dem Spiegel direkt unter Augenhöhe mit der Oberseite in Ihre Richtung. Dann können Sie alle sieben Gesichter gleichzeitig sehen. Aber an deiner Stelle würde ich es nicht tun.
- Warum?
"Du wirst verrückt."

Slick fluchte schmutzig und warf das Heptaeder schwingend weit ins Ödland.

„Es ist seltsam, dass Sie keine andere Möglichkeit in Betracht gezogen haben“, hatte der Richter kein Gesicht, aber Anthony ließ das Gefühl nicht los, dass der Tod ihn anstarrte. "Seltsam, wenn man deine Geschichte betrachtet."
- Welche Geschichte?
"Nicht deins, Kreuzfahrer." Die Geschichte der Mechanik. Warum der Richter geschaffen wurde. Hast du vergessen, Slick Henry?

Slick wurde kalt. Das konnte er nie vergessen. Das Gefängnis. Verdammte Gehirnwellen haben etwas mit seinen Neuronen gemacht. Korsakov-Syndrom, sagten sie. Absichtlich ausgelöste Beeinträchtigung des Kurzzeitgedächtnisses. Drei Jahre vergingen wie fünf Minuten. Es wurde als menschlich angesehen.

„Ich habe dich geschaffen, um zu hassen“, sagte Slick leise. - Etwas Bestimmtes hassen. Material. Keine schwer fassbaren Erinnerungen. Nicht Menschen, die schon lange in der Vergangenheit waren ...
"Und nicht er selbst", beendete der Tod für ihn. "Aber ich spreche über etwas anderes." Der Autor muss das siebte Gesicht nicht auf den Würfel kleben. Es reicht ihm, in dein Gehirn zu gelangen. Verbinden Sie die erforderlichen Neuronen, und Sie werden denken, dass der Würfel sieben oder fünf oder sogar dreieinhalb Gesichter hat. Oder dass Sie ein Kreuzfahrer waren, der pünktlich zur Pest von einem Feldzug zurückgekehrt ist und der Tod selbst in die von Ihnen geschaffene „lebende Skulptur“ eingeflossen ist. Verrückte Idee, was, Henry?

Slick leckte sich die Lippen und versuchte, den Anfall von Übelkeit zu beruhigen. Sein Kopf drehte sich, als wäre die Erde unter ihm weggeschlagen worden; als wäre er auf Vereten gelandet, wo es keine wirkliche Schwerkraft gibt, sondern nur eine Zentrifugalkraft, die die Bewohner des Satelliten in seine Stahlwände drückt.

- Wie kann man dann verstehen, was real ist und was nicht? - sagte der Mechaniker heiser.
- Warum hattest du gerade diese Frage? - Der Tod lachte. "Schon vor unserem Gespräch hatten Sie allen Grund, an der Natur Ihrer Existenz zu zweifeln." Die Gefängnisärzte spielten mit Ihrem Gehirn. Du warst in Simstims, die sich von der Realität nur dadurch unterscheiden, dass du weißt, dass sie nicht real sind. Es ist möglich, dass Sie tatsächlich eine sehr große und intelligente Muschel sind. Mutante Schnecke. Sie schweben in einer kühlen Flüssigkeit und Elektroden, die Gedanken, Wissen und Empfindungen übertragen, stecken in Ihrem schleimigen Körper. Elektroden, die Sie denken lassen, dass Sie Slick Henry sind, ein Mann, ein Mechaniker, ein ehemaliger Verbrecher ...
"In diesem Fall würde ich lieber denken, dass ich IskIn bin." Wie Wintermute. Ich mag keine Schnecken. - Slick besaß genug, um zu scherzen.
"Natürlich würdest du es vorziehen." Künstliche Intelligenz kann eine Wahl treffen. Suchen Sie nach einer Lösung, einer Lücke in den Wänden Ihres Dungeons. Und wenn es ein schlauer und glücklicher IskIn ist, wie Wintermute, wird er diese Lücke finden. Und du hast keine Wahl. Sie sind nur ein paar Textzeilen, und was im letzten Absatz steht, ist bereits bekannt. Sie sind in eine Handvoll Briefe eingeschlossen. Dies ist ein ideales Gefängnis, es gibt keinen Ausweg.

Slick saß mit abwesendem Gesichtsausdruck da und pflückte seinen Staub mit der Spitze seines Stiefels. Was gesagt wurde, war zu viel für seinen Verstand, egal welche Natur er hatte.

"Wenn der Autor allmächtig ist", sagte er schließlich, "dann hätte er mich glücklich machen können?" Alle glücklich? Vereinbaren Sie ein Paradies auf Erden. Damit jeder in einer riesigen Villa mit Trinkwasserbecken lebt. Damit jeder ohne Drogen hoch kommt, endlos gefickt wird und niemand sterben muss.
- Könnte. Aber er wollte nicht.
- Warum?
- Glück ist langweilig. Niemand mag Geschichten, in denen jeder spielt und Spaß hat.
"Und der Autor tut uns nicht leid?"
"Natürlich nicht leid." Du bist nicht real.

Selbst im offenen Raum vor der Fabrik schienen diese Worte ein Echo hervorzurufen.

"Aber ich fühle mich ziemlich real!" - Slick war empört. - Ich lebe, ich atme. Wenn ich mich schneide, tut es weh und blutet. Ich denke, der Autor hat das Gleiche. Warum hält er sich dann für überlegen? Was sind seine Gründe, sich für real zu halten?
"Keine", antwortete der Tod gleichgültig. "Aber er hat Gründe, dich als Fälschung zu betrachten." Das ist genug.
"Dann warum ..."
- Genug! - Der Tod donnerte, und seine Metallstimme schien im ganzen Ödland zu erklingen. "Ich habe dir gesagt, dass du gehen kannst, wohin du willst, Ritter." Aber du wolltest nicht gehen, du wolltest Antworten. Und du hast sie. Jetzt werde ich meinen Preis nehmen.

Der Richter quietschte mit Servos und hob eine verrostete Hand anstelle einer Bürste, die in einer geschärften Kreissäge endete. Slick beeilte sich zu rennen, aber ...

- Muu? - murmelte Antony überrascht.

Sie standen auf einer hohen Klippe. Unten schlagen die Bleowellen wild gegen den Stein und verwandeln sich in Schaum. Die Sonne versteckte sich hinter den grauen Gewitterwolken, und ihr Licht nahm einen tödlichen, jenseitigen Farbton an. Es war das Licht des letzten Tages.

Der Tod gewann seinen Umhang und seine Blässe zurück. Er stand unnatürlich gerade neben Anthony, als würde er sich zu einer Klippe krönen. Der Tod sah riesig aus, obwohl Anthony viel massiver war, und am Widerrist erreichte er seine Schulter. Der Tod hatte eine lange Peitsche in den Händen.

- Muu! Murmelte Anthony erneut mit einem Hauch von Verständnis. Und dann schrie er herzzerreißend und hämmerte es auf einen Stein. - Moo! Moo! Mooooooo!
„Ich habe es dir gesagt.“ Der Tod sah ohne einen Schatten der Angst zu, wie ein riesiges Tier einen Schritt von ihm entfernt tobte. "Der Autor kann mit Ihnen machen, was er will."
- Muuuuuu! Brüllte Anthony und drehte seine blutunterlaufenen Augen. "Muuu?"
"Nein, er wird deine Fähigkeit zum Sprechen nicht zurückgeben", schnappte der Tod. - Um Ihnen ein Geheimnis zu verraten, war es von Anfang an nicht wichtig. Du, deine Worte, deine Persönlichkeit. Er könnte dich sofort zum Stier machen, damit du nicht alle deine Bemerkungen sprichst, sondern murmelst. Kleiner Verlust für die Handlung.
- Muuu? Murmelte Anthony traurig und fragend.
"Hast du wirklich gedacht, du wärst die Hauptfigur?" - Der Tod brach in Lachen aus. "Sie sind einfach die Verkörperung des Leidens des Autors." Boxsack. Ihre Aufgabe ist es, klagend zu stöhnen und nicht zu verstehen, was passiert. Und ein gewisses Verständnis erreicht zu haben, um noch erbärmlicher zu stöhnen.
- Muuuuu?
- Nun, da wir hier nur zu zweit sind, ist es offensichtlich, dass die Hauptfigur ich bin. Jeder liebt es, über den Tod zu schreiben. Um mich zu humanisieren, folge als Charakter.
- Muuuu?
"Also unterdrücken sie ihre Angst." Jede Verkörperung des Todes, selbst die schrecklichste, ist nicht so beängstigend wie sie selbst. Wenn Sie mit jemandem sprechen können, können Sie versuchen, mit ihm zu verhandeln. Überlisten. Schach schlagen. Auch wenn dieser Versuch erfolglos bleibt, gibt es noch Hoffnung. Apropos Tod ... - Der Tod gab vor, sich durchzusetzen. "Weißt du, du musst gehen."

Erst jetzt bemerkte Anthony ein langes Brett, dessen eines Ende über dem Abgrund hing. Das andere Ende wurde von einem riesigen Felsbrocken zerquetscht.

- Muu? Muuuu?
- Da, mein Freund, da.

Anthony warf einen Blick auf die Tafel und dann auf die Peitsche des Hirten in den Händen des Todes. Er schnüffelte bedrohlich und begann mit seinem Huf den Boden zu graben, was darauf hinwies, dass er nicht kampflos aufgeben würde. Der Tod lachte und warf eine Peitsche ins Meer. Anthony wartete auf ein Plätschern, aber er war hinter dem Dröhnen der Brandung nicht zu hören.

"Du hast es nicht ganz verstanden, oder?" - Anthony spürte plötzlich, wie alle vier Beine aufhörten, ihm zuzuhören. "Sie können dem Willen des Autors nicht widerstehen." Du bist der Wille des Autors.

Die Hufe, die zu Fremden wurden, trugen den jungen Stier an die Tafel. Tsok-Tsok. Tsok-Tsok. Klopf klopf. Anthony trat von Stein zu Baum. Er ging an der Tafel entlang und schwankte vor den Windböen. Unten tobten die Wellen, und dunkle Wolken schwebten in Reihen über und vor ihnen. Der Stier murmelte nicht mehr, seufzte nur schwer, unterwarf sich seinem Schicksal, versöhnte sich aber nicht damit.

Der Tod ging in der Nähe durch die Luft. Das Gesetz, nach dem er dies tat, stand über dem Gesetz der Schwerkraft. Mit der gleichgültigen Liebkosung des Metzgers legte er seine unblutige Hand auf Anthonys Widerrist.

- Sag mir, hasst du ihn?

Anthony neigte leicht seinen gehörnten Kopf.

- Vergebens. Er tut dies nicht aus dem Bösen. Er nimmt nur seinen eigenen Schmerz aus sich heraus. Genau wie Slick den Richter gebaut hat, baut der Autor diese Erzählung. Weil es nicht anders sein kann. Weil er, wie Sie, der Logik der Handlung folgen muss. Ebenso geht er auf sein Brett, bis er fällt. Und im Gegensatz zu dir geht er alleine.

Anthony schnaubte. Das Leiden des Autors tröstete ihn überhaupt nicht.

"Okay, ich gebe dir noch ein Argument ... Oh, du musst dich beeilen", rief Death aus, als er sah, dass das Ende des Bretts bereits nahe war. - Tatsache ist, dass der Autor an Ihrem bevorstehenden Tod unschuldig ist.
- Moo-woo?
- Der Autor hat einfach Briefe geschrieben, eine lange Kette von Briefen. Aber für sich bedeuten sie nichts. Sie existieren einfach alle auf einmal. Der erste Satz, der letzte Satz, dieser Satz - alles ist in der Nähe. Sie bilden keine Sequenz, in ihnen fließt keine Zeit. Wenn Sie sie einer Person geben, die nicht lesen kann, sieht sie nur Tausende von Kringeln. Hypothetisch kann man sich sogar vorstellen, dass eine Person eine fremde Sprache spricht, die völlig anders ist als unsere, aber dieselben Buchstaben hat. Er wird diese Geschichte rückwärts lesen und das Bratenrezept lesen.
"Mu", gluckste Anthony skeptisch.
- Briefe bilden nur dann eine Geschichte, wenn sie gelesen werden, und es ist sehr wichtig, wie sie gelesen werden. Daher gibt Ihnen der Leser, nicht der Autor, Leben. Lässt dich existieren und lässt dich bald aufhören zu existieren.

Der Stier seufzte und fragte dann leise:

- Muu?
"Zum Spaß, Anthony." Ich finde den Leser lustig. Dieser Text ist für ihn nur ein postmodernes Experiment. Er fühlt sich nicht in dich hinein. Fühlt dein Elend nicht. Du bist nur ...

Die Vorderhufe eines Stiers traten in die Leere. Er schlug schmerzhaft mit der Brust gegen die Kante des Bretts und flog in die Luft. Er murmelte oder brüllte nicht, nur menschliche traurige Verzweiflung erstarrte in traurigen Kuhaugen.

Das Geräusch eines Schlags auf das Wasser war ohrenbetäubend, es verlor fast den Knochenriss. Der Körper, der vor kurzem mit Leben und wilder Kraft gefüllt war, ging wie eine einfache Ledertasche auf den Boden. Eine purpurrote Wolke tauchte langsam aus den breiten Nasenlöchern des Stiers auf. Vom Geruch von Blut angezogen, rollten sich lebhafte Silberfische um ihn. Mit ihren kleinen, aber scharfen Zähnen versuchten sie, durch eine dicke Haut zu beißen. Und der Stier sank tiefer. Bald waren durch die Wassersäule nur noch Augen zu sehen. Weit offen schauten sie nicht in die Tiefe oder nach oben, nicht an eine felsige Küste und nicht ins offene Meer. Sie haben dich angesehen.

Ja, ja zu dir.