Septième tristesse

Anthony Block se gratta le menton pointu et déplaça la pièce sur la planche. Le parti touchait à sa fin et son résultat était trop évident. La mort sourit - effrayante, avec ses lèvres. Ses yeux, sans cligner des yeux, regardaient sous ses sourcils en surplomb. D'une main pâle, la Mort prit sa reine et la plaça près du roi du chevalier. Mat.

"Ils disent qu'à Saracen," shah mat "signifie" le souverain est mort ", a déclaré Anthony impassible.
«En persan», a précisé Death.
"Je ne distingue pas certains non-chrétiens des autres", cracha le chevalier. - Laissez le diable dans le monde souterrain déterminer lequel d'entre eux jeter dans quel pot.
- Croyez-vous au diable? - a demandé à Death, le vrombissement d'Anthony avec son regard fixe.
"Je ne crois en rien", sourit amèrement Blok. - Seulement que bientôt vous voudrez prendre vos gains.
"Bien sûr", sourit à nouveau la mort, et le cœur du brave chevalier se figea de peur. "Maintenant, vous pouvez aller où vous voulez." Mais bientôt je reviendrai, et puis tu me suivras.
- J'irai où?! - s'est exclamé le chevalier dans l'angoisse mentale.

La mort a redressé sa cape, essuyant un brin d'herbe sec causé par le vent.

"Nulle part," dit-il doucement. "C'est juste une métaphore."
"Alors je cesse d'exister?" - Anthony a pris le contrôle de lui-même, et la peur dans sa voix était presque inaudible. "Il n'y a pas d'enfer, pas de ciel, pas de Seigneur, pas de Satan." Après tout, vous avez essayé de m'apporter cette pensée jusqu'au bout?

Le chevalier plissa les yeux vers son épée, appuyé contre le tronc d'un vieil orme. Avoir le temps de le sortir de son fourreau et de ruiner un terrible invité en deux, d'où un coup féroce qui l'a plus d'une fois sauvé en Palestine ...

"Je n'ai pas essayé de vous faire réfléchir", répondit sèchement Death. "Ce n'est pas ma responsabilité." Vous avez rencontré des gens différents, chacun d'eux vous a enlevé un morceau de foi et a donné un peu de désespoir. Telle est la logique de l'intrigue.
- Qu'est-ce que c'est que l'intrigue? Ne me trompez pas », grogna Anthony. "Vous avez déjà ma vie, donnez-moi au moins une réponse honnête en retour." Où allez-vous me conduire, le vide attend-il ou autre chose?
"Votre vie m'a toujours appartenu." - La mort a dit cela sans élever la voix, cependant, il semblait que la lumière du jour elle-même s'estompe un instant au son de ces mots. "Vous ne me l'avez pas donné, ayant été vaincu, et donc vous n'êtes pas digne d'un don réciproque." Cependant, - La mort a écouté quelque chose d'inaccessible à l'oreille humaine - aujourd'hui est un jour inhabituel. Vous recevrez votre cadeau, chevalier, même si vous ne le méritez pas. Mais d'abord, faites quelque chose pour moi. Connaissez-vous un conte de fées sur la sage reine Dagmar? - Anthony a hoché la tête affirmativement. - Dis-le moi.

Anthony courut un cinq dans ses courts cheveux blonds, essayant de remuer sa mémoire. Il a entendu ce conte dans sa lointaine enfance par une servante boiteuse. Pendant de nombreuses années, il n'a pas eu l'occasion de la raconter à quelqu'un d'autre. Des mots séparés ont été oubliés, mais le plan général de l'intrigue sur la ruse princesse-paysanne est resté dans sa tête.

"Il était une fois un prince", commença Block avec incertitude. - Dès leur plus jeune âge, ils lui ont dit qu'il n'y avait personne au monde plus sage et plus beau que lui. Et avant cela, il était fier qu'il croyait lui-même que ...

La mort a écouté, sans interruption, l'histoire du chevalier à propos de Dagmar, qui a conquis le prince d'abord avec sa beauté, puis avec son esprit. L'histoire s'est terminée avec la façon dont la fille d'un paysan est devenue la reine au pouvoir, avec les décisions de laquelle le roi lui-même a été obligé de tenir compte. Pas étonnant que la femme de chambre ait tellement aimé l'histoire.

"Dis-moi, Anthony," dit Death, quand le chevalier eut fini, "qu'est-il arrivé à Dagmar après?"
- Après? - pensa Anthony. - Probablement, elle a donné naissance à de nombreux beaux enfants. Puis elle a vieilli et est décédée le même jour que sa bien-aimée. Habituellement, dans les contes de fées, cela arrive.
"Mais vous ne savez pas avec certitude."
"Je ne sais pas."
- Alors peut-être que la reine n’avait pas de «après»?
"Que voulez-vous dire?" - le chevalier a été surpris.
"Je veux dire," la mort se pencha en avant, "que Dagmar est l'héroïne d'un conte de fées, pas une personne vivante." Qu'elle est née des mots et non du ventre de la mère. Par conséquent, Dagmar commence à vivre au moment où le prince l'entend chanter, et pas un mot plus tôt.

Le chevalier fronça les sourcils.

- Mudryon ton discours. J'avais un ami, un écolier, il aimait aussi parler sagement. Je l'ai écouté et je suis parti pendant dix ans dans le damné désert de Dieu, où le sable se déverse jusque dans le cul. Depuis, je préfère quand ils m'expliquent de manière simple.
- Tout est très simple. La reine n'avait pas de «sueur». Lorsque vous avez terminé l'histoire, elle a cessé de l'être. Vous pourriez même dire que vous l'avez tuée. Et avec elle - ses vieux parents, mari-roi ... Même les chevaux avec lesquels sa voiture était attelée. Vous êtes une personne terrible, Anthony Blok.

Anthony renifla.

- C'est juste une histoire idiote pour les enfants. Dagmar n'a jamais vraiment existé et je ne pouvais donc pas la tuer.
- Êtes-vous sûr de votre propre existence?

Le chevalier serra les dents et regarda de nouveau son épée.

"Tu veux dire, je suis aussi un héros de conte de fées?"
- En fait, vous êtes le héros du film. Mais en ce moment, vous avez été emprunté.
- Avez-vous emprunté?
- Pour l'histoire. C'est une si petite forme littéraire, comme un conte de fées, mais écrite, avec un auteur spécifique et différant dans la structure de l'intrigue.
"Vous accrochez juste des nouilles à mes oreilles," Anthony lutta pour contenir sa rage. "Vous perdez du temps, ce qu'il ne me reste pas grand-chose."
- Au fait, nous avons mal emprunté. - La mort comme si elle n'avait pas entendu les paroles du chevalier. "Ou peut-être de façon créative?" Dans l'original, vous n'étiez pas si agressif.
"Je ne te crois pas, Reaper."
- Je vais le prouver. Ce sera facile. - La mort se recoucha, appuyée contre un arbre. Dans ces moments, son regard était presque humain. - De quels mots vient le nom Vladimir?
"Posséder le monde", marmonna Anthony les dents serrées. Il ne comprenait pas à quoi menait son interlocuteur, et il commençait déjà à se lasser de cette étrange conversation.
- Bien. Quelle est l'origine du nom Dagmar?
"Je n'en ai aucune idée."
"Vous êtes Danois, Anthony Blok?" Le chevalier acquiesça. - Dites-moi, comment se fait-il que vous ne connaissiez pas l'origine du nom danois Dagmar, mais connaissez-vous les racines du nom russe Vladimir?
"Le chien le connaît," Anthony haussa les épaules avec irritation. - J'ai entendu parler d'un nom quelque part, mais pas d'un autre. Je suis un guerrier, un homme d'une épée de fer. Je ne suis pas moine scribe et je n'ai pas besoin de connaître tous les mots du monde.
- Cependant, vous connaissez les mots russes «monde» et «propre». Vous n'avez même pas remarqué que ces mots ne sont pas de votre langue maternelle, non?

Le chevalier était sur le point de faire objection, mais il n'a trouvé aucune objection, et il est resté assis la bouche ouverte, attendant que la phrase lui vienne à l'esprit.

"Comment expliquez-vous cela?" Il a finalement demandé.
- C'est simple. L'auteur de cette histoire l'écrit en russe. Par conséquent, vous parlez également russe. La langue danoise que vous considérez comme native n'est ni familière ni familière pour vous.

La mort croisa ses bras sur sa poitrine, appréciant l'effet. Le malheureux Anthony agrippa sa tête, agrippant ses doigts dans des tourbillons de lin, comme s'il essayait de se sortir des Abysses pour eux. "Je vous appelle des profondeurs, Seigneur", se souvient-il d'une prière appropriée, mais il réalisa soudain avec une clarté terrifiante que le latin de ce psaume n'est pas du tout latin.

Ils ont passé près d'un quart d'heure en silence. La mort n'était pas alourdie par le silence, il n'avait nulle part où se précipiter. Le chevalier était assis, perdu dans ses pensées aussi sombre que fou.

"Vous avez dit que j'étais le héros du film", Anthony a finalement décidé de briser le silence. - Qu'est-ce qu'un film?
- Une sorte d'art que les gens inventeront à l'avenir. Images animées avec son.

Il était clair aux yeux de Blok que cette explication n'apportait pas de clarté.

- Cependant, dans le discours actuel, il est trop long à expliquer. Nous ferions mieux de le faire. "La mort claqua des doigts pâles, et ...

"Oui, maintenant je sais ce qu'est le cinéma", a déclaré Slick Henry lentement et pensivement. Et se gratta l'arrière de la tête avec une clé. - C'est ce que les gens s'amusaient quand ils n'avaient toujours pas de simstimov.

Le juge était silencieux. Avec une masse d'acier rouge de quatre mètres, il surplomba Slick. Dans les joints qui n'étaient pas rouillés artificiellement, il brillait d'une lumière insupportable, car le soleil se levait au-dessus du Dog Wasteland juste derrière Slick.

"Oh oui, vous ne savez pas parler", se souvient la créatrice. "Vous n'avez pas de haut-parleur." Je ne pensais pas qu'il serait nécessaire.

Slick se glissa dans la boîte en fer de l'usine. L'oiseau s'approvisionnait quelque part, et Gentry était probablement assis dans son grenier. Et bien. Slick ne voulait pas entamer une conversation avec qui que ce soit maintenant - seulement pour en terminer une. Fouillant dans un tas d'ordure, Slick a trouvé un mégaphone de police cassé. Le bouton d'alimentation ne fonctionnait pas pour lui, mais l'émetteur de son lui-même était en ordre. Après l'avoir déraciné avec un tournevis, Slick Henry est retourné voir le juge.

Après avoir fixé le haut-parleur à la place de la tête manquante, Slick l'a alimenté par la batterie et le signal du module de télécommande. Cependant, c'était aussi inutile que de laisser la ligne audio suspendue en l'air. Il n'y avait pas de microphone sur la télécommande et personne ne pouvait parler par le biais du juge de toute façon.

Le juge s'est exprimé.

"Pour les guerriers du XIIIe siècle, vous êtes sacrément bon en électronique." - La voix qui provenait de l'ancien mégaphone était si assourdissante que Slick l'a presque mise sur son pantalon. Maudissant, il tordit le contrôle du volume.
"Je ne sais pas qui je suis", a répondu Slick-Anthony, grimaçant à la douleur dans ses membranes. - En théorie, je devrais devenir fou de ça. Mais pour une raison quelconque, je n'irai pas.
"Ce personnage a une psyché plus forte", la voix de la Mort, bien qu'elle ait acquis une connotation métallique, est néanmoins restée terriblement reconnaissable. - Il a ses propres problèmes de tête, mais au moins il ne souffre pas pendant des jours de la fugacité de la vie terrestre.
- Comment se fait-il que je sois? Je veux dire, - Anthony-Slick a fait un vague geste avec un tournevis en l'air, - il a un corps différent, des connaissances différentes, un caractère différent. Alors pourquoi suis-je devenu lui, et pas seulement ... cessé de l'être?
"Avez-vous entendu parler du navire de Thésée?" Cria le juge de la mort.
- Je n'ai pas entendu. Et lui?
- Thésée est un héros des mythes grecs antiques. Selon la légende, le navire sur lequel il est revenu de Crète à Athènes a longtemps été une relique des Athéniens. Chaque année, ils y envoyaient la sainte ambassade à Délos. Bientôt, cet ancien morceau de merde a commencé à s'effondrer. Il a remplacé une planche, puis une autre, puis le mât ... Au final, il ne restait plus une puce du vieux navire. Et puis les Grecs ont pensé: est-ce le même navire ou un autre?
"Et à quelle conclusion en êtes-vous arrivé?"
«Oui à personne», sourit le juge de la mort avec un rire ironique. - Mais ils se sont beaucoup disputés.
- En tout cas, cette histoire n'a rien à voir avec moi. Vous venez de remplacer un navire par un autre. Complètement, pas en partie.
- Tu te trompes. Un morceau de bois de l'ancien navire était toujours conservé.
- C'est quoi?
- Conversation inachevée.

Slick regarda autour de lui et, ne trouvant pas d'objet plus approprié, s'accroupit sur un morceau de béton armé qui, comme une bardane, saisit des barres de renfort dans la terre poussiéreuse du Wasteland.

"Comment as-tu fait ça?" Ça y est, »Slick imagina un clic de ses doigts. "Contrairement au travail de Death." Vous avez dit vous-même que vous avez un certain éventail de responsabilités. Arrêtez la vie, promenez-vous dans une cape noire avec une capuche, terrifiez le regard. Tu vois ce que je veux dire. Depuis quand ces fonctions comprennent-elles le transfert d'un honnête chevalier pendant mille ans à venir et son enfoncement dans le corps d'un forgeron impie, avec l'aide du diable qui ravive le métal?

Il n'était pas clair si le mécanicien était ironique sur la façon de parler du chevalier, ou le chevalier sur le mode de vie du mécanicien.

"Mais je ne l'ai pas fait", répondit Death avec indifférence. - C'était une intervention d'une puissance supérieure.
- Dieu, ou quoi? - sourit Slick. Anthony se détourna de ce sourire.
- Allez plus haut. L'auteur.
- L'auteur est-il supérieur à Dieu?
- Dans ta création? Bien sûr. Le Seigneur tout-puissant peut-il créer une pierre qu'il ne peut pas soulever?

Slick regarda le bloc de béton sous son siège.

"Si je le pouvais, un paradoxe surgirait, non?"
- C'est vrai. Et l'auteur peut absolument tout faire. Même si cela viole les lois de la logique.
- Je ne le crois pas.

Des servos transpercés: le colosse d'acier du juge se met en mouvement. C'était tellement inattendu et effrayant que Slick se renversa, tomba au-dessus de sa tête et ramassa un collet plein de poussière. Le mécanicien se leva immédiatement, se préparant à demander à l'attaquant de sa création désemparée. Mais le juge n'allait pas attaquer. Au lieu de cela, d'un coup de pied d'un membre en fer, il a envoyé un petit objet sous les pieds de Slick. Anthony l'a ramassé. Il s'est avéré être un cube de métal gris. Sur les bords de sa peinture vert acide, des numéros ont été appliqués.

- Veuillez lire à haute voix ce qui est inscrit sur chaque visage. "Le juge de la mort ne bougeait plus, mais maintenant Slick savait qu'il était capable."

Slick commença à faire tournoyer le cube, appelant les numéros.

- Deux. Sept. Trois. Un. Six. Quatre. Cinq. - Anthony tordit un peu plus le cube, s'assurant qu'aucun symbole sarrasin n'échappa à son attention.
"Combien de numéros avez-vous nommés?"
"Sept ... il semble," répondit Slick avec incertitude.
- Et combien de faces le cube a-t-il?
"Ta mère osseuse ..." chuchota le mécanicien, et commença à tordre frénétiquement l'artefact dans ses mains. Il bougea ses lèvres, se souvenant, vérifiant et revérifiant.
«Je connais le problème», a-t-il enfin dit joyeusement. - quand je tourne le cube, le nombre de l'autre côté de moi change.
"Le pensez-vous vraiment?" - l'orateur bruissait, comme si la Mort étouffait un rire. "Nous pouvons faire une expérience." Apportez un miroir. Placez le cube entre lui et le miroir, juste en dessous du niveau des yeux, avec son sommet vers vous. Ensuite, vous pouvez voir les sept visages à la fois. Mais à votre place, je ne le ferais pas.
- Pourquoi?
"Tu deviens fou."

Slick jura sale et, se balançant, jeta l'heptaèdre loin dans le Wasteland.

«Il est étrange que vous n'ayez pas envisagé une autre possibilité», le juge n'avait pas de visage, mais Anthony n'a pas laissé le sentiment que la mort le fixait. "Étrange, compte tenu de votre histoire."
- Quelle histoire?
"Pas le tien, croisé." L'histoire de la mécanique. Pourquoi le juge a été créé. Avez-vous oublié, Slick Henry?

Slick a eu froid. C'était CECI qu'il ne pourrait jamais oublier. La prison. Ces maudites ondes cérébrales ont fait quelque chose à ses neurones. Le syndrome de Korsakov, ont-ils dit. Déclenché délibérément des troubles de la mémoire à court terme. Trois ans se sont écoulés comme cinq minutes. C'était considéré comme humain.

"Je t'ai créé pour haïr", dit doucement Slick. - Détester quelque chose de spécifique. Matériel. Pas de souvenirs insaisissables. Pas des gens qui ont longtemps été dans le passé ...
"Et pas lui-même," termina la mort pour lui. "Mais je parle d'autre chose." L'auteur n'a pas besoin de coller la septième face au cube. Il lui suffit d'entrer dans votre cerveau. Connectez-y les neurones nécessaires, et vous penserez que le cube a sept faces, ou cinq, voire trois et demi. Ou que vous étiez un croisé, revenu d'une campagne juste à temps pour la peste, et la mort elle-même imprégnée de la «sculpture vivante» que vous avez créée. Idée farfelue, hein, Henry?

Slick se lécha les lèvres, essayant de calmer la crise de nausée. Sa tête tournait, comme si la terre avait été éjectée sous lui; comme s'il se retrouvait sur Vereten, où il n'y a pas de véritable gravité, seulement une force centrifuge, enfonçant les habitants du satellite dans ses parois d'acier.

- Comment alors comprendre ce qui est réel et ce qui ne l'est pas? - dit le mécanicien d'une voix rauque.
- Pourquoi aviez-vous cette question tout à l'heure? - La mort a ri. "Même avant notre conversation, vous aviez toutes les raisons de douter de la nature de votre existence." Les médecins de la prison ont joué avec votre cerveau. Vous avez été dans des simstims qui ne diffèrent de la réalité qu'en ce que vous SAVEZ qu'ils ne sont pas réels. Il est possible que vous soyez en fait une palourde très grosse et intelligente. Escargot mutant. Vous flottez dans un liquide frais et des électrodes qui transmettent des pensées, des connaissances, des sensations sont coincées dans votre corps gluant. Des électrodes qui vous font penser que vous êtes Slick Henry, un homme, un mécanicien, un ancien criminel ...
"Dans ce cas, je préférerais penser que je suis IskIn." Comment Wintermute. Je n'aime pas les escargots. - Slick se possédait suffisamment pour essayer de plaisanter.
"Bien sûr, vous préféreriez." L'intelligence artificielle est en mesure de faire un choix. Cherchez une solution, un espace dans les murs de votre donjon. Et si c'est un IskIn rusé et chanceux, comme Wintermute, il trouvera cet écart. Et vous n'avez pas le choix. Vous n'êtes que quelques lignes de texte, et ce qui sera dans le dernier paragraphe est déjà connu. Vous êtes enfermé dans une poignée de lettres. C'est une prison idéale, il n'y a aucun moyen d'en sortir.

Slick était assis avec une expression absente, ramassant sa poussière du bout de sa botte. Ce qui était dit était trop pour son esprit, quelle que soit sa nature.

"Si l'auteur est tout-puissant", a-t-il finalement dit, "alors il aurait pu me rendre heureux?" Tout le monde est content? Organisez un paradis sur terre. Pour que tout le monde vive dans une immense villa avec une piscine d'eau potable. Pour que tout le monde se défonce sans drogue, se fasse baiser sans fin et que personne ne meure.
- Je pourrais. Mais il ne voulait pas.
- Pourquoi?
- Le bonheur est ennuyeux. Personne n'aime les histoires dans lesquelles tout le monde joue et s'amuse.
"Et l'auteur n'est pas désolé pour nous?"
"Bien sûr que je ne suis pas désolé." Tu n'es pas réel.

Même dans l'espace ouvert devant l'Usine, ces mots semblaient faire écho.

"Mais je me sens bien réel!" - Slick était indigné. - Je vis, je respire. Si je me coupe, ça fait mal et saigne. Je pense que l'auteur a la même chose. Alors pourquoi se considère-t-il supérieur à moi? Quelles sont ses raisons de se considérer réel?
"Aucun", répondit Death avec indifférence. "Mais il a des raisons de vous considérer comme faux." Ça suffit.
"Alors pourquoi ..."
- Assez! - La mort a tonné, et sa voix métallique a sonné, semble-t-il, à travers le désert. "Je vous ai dit que vous pouvez aller où vous voulez, chevalier." Mais tu ne voulais pas y aller, tu voulais des réponses. Et tu les as. Maintenant, je vais prendre mon prix.

Grinçant de servos, le juge leva une main rouillée, au lieu d'une brosse se terminant par une scie circulaire affûtée. Slick se précipita pour courir, mais ...

- Muu? - Antony marmonna de surprise.

Ils se tenaient sur une haute falaise. En dessous, les vagues de plomb battent sauvagement contre la pierre, se transformant en mousse. Le soleil se cachait derrière les nuages ​​gris d'avant le tonnerre, et sa lumière, passant à travers, acquit une teinte mortelle d'un autre monde. C'était la lumière du dernier jour.

La mort a retrouvé son manteau et sa pâleur. Il se tenait à côté d'Anthony tout droit, comme s'il se couronnait une falaise. La mort avait l'air énorme, bien qu'Anthony était beaucoup plus massif, et au garrot il atteignit son épaule. La mort avait un long fouet dans les mains.

- Muu! Marmonna encore Anthony, avec un soupçon de compréhension. Et puis il poussa un cri déchirant, le martela sur une pierre. - Moo! Moo! Mooooooo!
«Je te l'ai dit», la Mort, sans l'ombre de la peur, regarda un énorme animal s'éloigner de lui. "L'auteur peut faire tout ce qu'il veut avec vous."
- Muuuuuu! Rugit Anthony, tournant ses yeux injectés de sang. "Muuu?"
"Non, il ne rendra pas votre capacité de parler", claqua Death. - Pour vous dire un secret, ce n'était pas important depuis le début. Vous, vos mots, votre personnalité. Il pourrait immédiatement vous faire un taureau pour que vous ne parliez pas de toutes vos remarques, mais marmonniez. Petite perte pour l'intrigue.
- Muuu? Marmonna Anthony avec tristesse et interrogation.
"Pensiez-vous vraiment que vous étiez le personnage principal?" - La mort a éclaté de rire. "Vous êtes simplement l'incarnation de la souffrance de l'auteur." Sac de boxe. Votre rôle est de gémir plaintivement et de ne pas comprendre ce qui se passe. Et après avoir atteint une certaine compréhension, gémir encore plus pitoyablement.
- Muuuuu?
- Eh bien, comme nous ne sommes que deux ici, il est évident que le personnage principal est moi. Tout le monde aime écrire sur la mort. Pour m'humaniser, déduire en tant que personnage.
- Muuuu?
"Alors, ils calment leur peur." Toute incarnation de la mort, même la plus terrible, n'est pas aussi effrayante qu'elle-même. Si vous pouvez parler à quelqu'un, vous pouvez essayer de négocier avec lui. Tromper. Battez les échecs. Même si cette tentative échoue, il y a encore de l'espoir. En parlant de mort ... - La mort a fait semblant de faire son chemin. "Tu sais, tu dois y aller."

Seulement maintenant Anthony a remarqué une longue planche, une extrémité suspendue au-dessus de l'abîme. L'autre extrémité a été écrasée par un énorme rocher.

- Muu? Muuuu?
- Là, mon ami, là.

Anthony regarda le tableau, puis le fouet du berger entre les mains de la Mort. Il renifla de façon menaçante et commença à creuser le sol avec son sabot, indiquant qu'il n'abandonnerait pas sans se battre. La mort se mit à rire et, se balançant largement, jeta un fouet dans la mer. Anthony attendait une éclaboussure, mais il ne pouvait pas être entendu derrière le rugissement du surf.

"Vous n'avez pas bien compris, n'est-ce pas?" - Anthony sentit soudain les quatre jambes cesser de l'écouter. "Vous ne pouvez pas résister à la volonté de l'auteur." Vous êtes la volonté de l'auteur.

Les sabots qui sont devenus des étrangers ont transporté le jeune taureau sur la planche. Tsok-Tsok. Tsok-Tsok. Frappez. Anthony est passé de la pierre à l'arbre. Il marcha le long de la planche, se balançant des rafales de vent. En dessous, les vagues faisaient rage et des nuages ​​sombres flottaient en rangées au-dessus et en avant. Le taureau ne marmonnait plus, soupirait seulement lourdement, se soumettant à son sort, mais ne se réconciliant pas avec lui.

La mort marchait à proximité dans l'air. La loi par laquelle il a fait cela était au-dessus de la loi de la gravité. Avec la caresse indifférente du boucher, il posa sa main exsangue sur le garrot d'Anthony.

- Dis-moi, tu le détestes?

Anthony inclina légèrement sa tête cornue.

- En vain. Il ne fait pas cela du mal. Il enlève juste sa propre douleur. Tout comme Slick a construit le juge, l'auteur construit ce récit. Parce qu'il ne peut en être autrement. Parce que lui, comme vous, doit suivre la logique de l'intrigue. De la même manière, il monte sur sa planche, jusqu'à sa chute. Et, contrairement à vous, il marche seul.

Anthony renifla. La souffrance de l'auteur ne le consolait pas du tout.

"D'accord, je vais vous donner un autre argument ... Oh, vous devez vous dépêcher", s'est exclamé Death, voyant que la fin du tableau était déjà proche. - Le fait est que l'auteur est innocent de votre mort imminente.
- Moo-woo?
- L'auteur a simplement écrit des lettres, une longue chaîne de lettres. Mais par eux-mêmes, ils ne veulent rien dire. Ils existent tout d'un coup. La première phrase, la dernière phrase, cette phrase - tout est à proximité. Ils ne forment pas une séquence, il n'y a pas de flux de temps en eux. Si vous les donnez à une personne qui ne sait pas lire, il ne verra que des milliers de gribouillis. Hypothétiquement, on peut même imaginer une personne parlant une langue bizarre, complètement différente de la nôtre, mais avec les mêmes lettres. Il lira cette histoire à l'envers et lira la recette du rôti.
"Mu," gloussa sceptique Anthony.
- Les lettres ne forment une histoire que lorsqu'elles sont lues, et il est très important de savoir comment elles sont lues. Par conséquent, le lecteur, pas l'auteur, vous donne la vie. Vous fait exister et vous fait bientôt cesser d'exister.

Le taureau soupira, puis demanda doucement:

- Muu?
"Pour le plaisir, Anthony." Je pense que le lecteur vous trouve drôle. Ce texte n'est pour lui qu'une expérience postmoderne. Il ne sympathise pas avec vous. Ne ressent pas votre misère. Tu es juste ...

Les sabots avant d'un taureau sont entrés dans le vide. Frappant douloureusement sa poitrine contre le bord de la planche, il vola vers le bas, tombant dans les airs. Il ne marmonna ni ne rugit, seul le triste désespoir humain se figea dans les yeux des vaches tristes.

Le bruit d'un coup porté à l'eau était assourdissant, il avait presque perdu la fissure des os. Le corps, récemment rempli de vie et d'une puissance féroce, est allé au fond comme un simple sac en cuir. Un nuage cramoisi émergea lentement des larges narines du taureau. Attiré par l'odeur du sang, un poisson vif d'argent commença à s'enrouler autour de lui. Avec leurs petites dents pointues, ils ont essayé de mordre à travers une peau épaisse. Et le taureau a coulé plus profondément. Bientôt, à travers la colonne d'eau, seuls les yeux ont pu être vus. Grandes ouvertes, elles ne regardaient ni en profondeur ni en hauteur, ni sur une côte rocheuse ni en pleine mer. Ils vous ont regardé.

Oui, oui, pour toi.