Sétima tristeza

Anthony Block coçou o queixo afiado e moveu a peça no quadro. A festa estava chegando ao fim e seu resultado foi óbvio demais. A morte sorriu assustador, com os lábios. Seus olhos, sem piscar, olhavam por baixo das sobrancelhas. Com a mão pálida, a Morte pegou sua rainha e a colocou perto do rei do cavaleiro. Mat.

"Dizem que em sarraceno," shah mat "significa" o governante está morto ", disse Anthony, impassível.
"Em persa", a morte especificou.
"Não distingo alguns não-cristãos de outros", cuspiu o cavaleiro. - Deixe o diabo no submundo escolher qual deles jogar em qual panela.
- Você acredita no diabo? - perguntou Morte, o verme de Anthony com seu olhar sem piscar.
"Eu não acredito em nada", Blok sorriu amargamente. - Só que em breve você vai querer receber seus ganhos.
"Claro", a morte sorriu novamente, e o coração do bravo cavaleiro congelou de medo. "Agora você pode ir aonde quiser." Mas em breve voltarei, e então você me seguirá.
- Eu vou pra onde ?! - exclamou o cavaleiro em angústia mental.

A morte ajeitou a capa, limpando uma folha seca de grama causada pelo vento.

"Lugar nenhum", ele disse suavemente. "É apenas uma metáfora."
"Então eu apenas deixo de existir?" - Anthony assumiu o controle de si mesmo, e o medo em sua voz era quase inaudível. "Não existe inferno, nem céu, nem Senhor, nem Satanás." Afinal, você tentou me trazer esse pensamento todo o caminho?

O cavaleiro apertou os olhos para a espada, apoiando-se no tronco de um velho olmo. Ter tempo para tirá-lo da bainha e arruinar um terrível hóspede ao meio, desse modo um golpe feroz que mais de uma vez o resgatou na Palestina ...

"Eu não tentei levá-lo a qualquer pensamento", a morte respondeu secamente. "Essa não é minha responsabilidade." Você conheceu pessoas diferentes, cada uma delas tirou um pedaço de fé de você e deu um pouco de desespero. Essa é a lógica do enredo.
- Que diabos é o enredo? Não me engane - Anthony rosnou. "Você já pegou minha vida, me dê pelo menos uma resposta honesta em troca." Onde você vai me levar, o vazio está esperando ou algo mais?
"Sua vida sempre me pertenceu." - A morte disse isso sem levantar a voz, no entanto, parecia que a luz do dia desapareceu por um momento com o som dessas palavras. "Você não me deu, tendo sido derrotado e, portanto, não é digno de um presente recíproco." No entanto, - a morte ouviu algo inacessível ao ouvido humano - hoje é um dia incomum. Você receberá seu presente, cavaleiro, mesmo que não o mereça. Mas primeiro faça algo por mim. Você conhece um conto de fadas sobre a rainha sábia Dagmar? - Anthony assentiu afirmativamente. - Diga para mim.

Anthony passou cinco no cabelo loiro curto, tentando despertar a memória. Ele ouviu esse conto em sua infância distante de uma empregada manca. Por muitos anos, ele não teve a ocasião adequada para contar a ela a outra pessoa. Palavras separadas foram esquecidas, mas o esboço geral da trama sobre a astuta princesa-camponesa permaneceu em sua cabeça.

"Era uma vez um príncipe", Block começou incerto. - Desde tenra idade disseram-lhe que não havia ninguém no mundo mais sábio e mais bonito que ele. E antes disso, ele estava orgulhoso de que ele próprio acreditava que ...

A morte ouviu, sem interromper, a história do cavaleiro sobre Dagmar, que conquistou o príncipe primeiro com sua beleza e depois com sua mente. A história terminou com a forma como a filha de um camponês se tornou a rainha dominante, com cujas decisões o próprio rei foi forçado a contar. Não é de admirar que a empregada tenha gostado tanto da história.

"Diga-me, Anthony", disse Death, quando o cavaleiro terminou, "o que aconteceu com Dagmar depois?"
Depois? - pensou Anthony. - Provavelmente, ela deu à luz muitos filhos lindos. Então ela envelheceu e morreu no mesmo dia que sua amada. Geralmente nos contos de fadas acontece.
"Mas você não tem certeza."
"Eu não sei."
- Então talvez a rainha não tenha "depois"?
"Como assim?" - o cavaleiro ficou surpreso.
“Quero dizer,” a morte se inclinou para frente, “que Dagmar é a heroína de um conto de fadas, não uma pessoa viva.” Que ela nasceu de palavras, e não do ventre da mãe. Portanto, Dagmar começa a viver no momento em que o príncipe a ouve cantando, e nem uma palavra antes.

O cavaleiro franziu o cenho.

- Mudryon seu discurso. Eu tinha um amigo, um estudante, ele também adorava falar com sabedoria. Eu o ouvi e fiquei por dez anos no maldito deserto de Deus, onde a areia derrama até na bunda. Desde então, prefiro quando eles me explicam de uma maneira simples.
Tudo é muito simples. A rainha não teve "suor". Quando você terminou a história, ela deixou de existir. Você poderia até dizer que a matou. E com ela - seus antigos pais, marido-rei ... Até os cavalos com os quais sua carruagem foi aproveitada. Você é uma pessoa terrível, Anthony Blok.

Anthony bufou.

- Esta é apenas uma história infantil boba. Dagmar nunca realmente existiu e, portanto, eu não poderia matá-la.
- Você tem certeza da sua própria existência?

O cavaleiro rangeu os dentes e olhou novamente para a espada.

"Você quer dizer, eu também sou um herói de conto de fadas?"
- Na verdade, você é o herói do filme. Mas no momento você foi emprestado.
- Você pediu emprestado?
- Pela história. Essa é uma forma literária tão pequena, como um conto de fadas, mas escrita, com um autor específico e diferente na estrutura da trama.
"Você só pendura macarrão nos meus ouvidos", Anthony lutou para conter sua raiva. "Você está perdendo tempo, o que não me resta muito."
- A propósito, nós pegamos emprestado mal. - Morte como se não tivesse ouvido as palavras do cavaleiro. "Ou talvez de forma criativa?" No original, você não era tão agressivo.
"Eu não acredito em você, Ceifador."
- Eu vou provar. Vai ser fácil. - A morte recostou-se novamente, encostando-se a uma árvore. Naqueles momentos, seu olhar era quase humano. - De que palavras vem o nome Vladimir?
"Para possuir o mundo", Anthony murmurou entre dentes. Ele não entendeu o que seu interlocutor estava levando e já estava começando a se cansar dessa conversa estranha.
- bom Qual é a origem do nome Dagmar?
"Eu não tenho ideia."
"Você é dinamarquês, Anthony Blok?" O cavaleiro assentiu. - Diga-me, como aconteceu que você não sabe a origem do nome dinamarquês Dagmar, mas conhece as raízes do nome russo Vladimir?
"O cachorro o conhece", Anthony deu de ombros irritado. - Ouvi falar de um nome em algum lugar, mas não de outro. Eu sou um guerreiro, um homem de uma espada de ferro. Não sou monge de escriba e não preciso conhecer todas as palavras do mundo.
- No entanto, você conhece as palavras russas "mundo" e "próprio". Você nem percebeu que essas palavras não são da sua língua nativa, certo?

O cavaleiro estava prestes a se opor, mas ele não encontrou nenhuma objeção e ficou sentado com a boca aberta, esperando a frase vir à mente.

"Como você explica isso?" Ele perguntou finalmente.
É simples. O autor desta história escreve em russo. Portanto, você também fala russo. A língua dinamarquesa que você considera nativa não é familiar nem familiar para você.

A morte cruzou os braços sobre o peito, aproveitando o efeito. O infeliz Anthony apertou a cabeça, apertando os dedos em redemoinhos de linho, como se tentasse sair do abismo por eles. "Eu apelo a você das profundezas, Senhor", recordou uma oração adequada, mas de repente percebeu com uma aterradora clareza que o latim deste salmo não é latino.

Eles passaram quase quinze minutos em silêncio. A morte não foi sobrecarregada pelo silêncio, ele não tinha para onde se apressar. O cavaleiro estava sentado, perdido em pensamentos tão sombrio quanto louco.

"Você disse que eu era o herói do filme", ​​Anthony finalmente decidiu quebrar o silêncio. - O que é um filme?
- Um tipo de arte que as pessoas vão inventar no futuro. Imagens em movimento com som.

Estava claro pelos olhos de Blok que essa explicação não trazia clareza.

- No entanto, no discurso atual é muito longo para explicar. É melhor fazermos isso. A morte estalou seus dedos pálidos e ...

"Sim, agora eu sei o que é cinema", disse Slick Henry lenta e pensativamente. E coçou a parte de trás da cabeça com uma chave inglesa. - Era isso que as pessoas se divertiam quando ainda não tinham simstimov.

O juiz ficou calado. Com uma massa de aço vermelho de quatro metros, ele pairava sobre Slick. Nas articulações que não eram enferrujadas artificialmente, brilhava com uma luz insuportável, porque o sol se erguia acima do Dog Wasteland logo atrás de Slick.

"Ah, sim, você não sabe falar", lembrou o designer. "Você não tem alto-falante." Não achei que ele fosse necessário.

Slick entrou na caixa de ferro da fábrica. O pássaro estava estocando em algum lugar, e Gentry provavelmente estava sentado em seu sótão. Bem bom. Slick não queria iniciar uma conversa com ninguém agora - apenas para terminar uma. Vasculhando uma pilha de lixo, Slick encontrou um megafone da polícia quebrado. O botão liga / desliga não funcionou para ele, mas o emissor do som estava em ordem. Tendo o arrancado com uma chave de fenda, Slick Henry voltou ao juiz.

Depois de fixar o alto-falante no lugar da cabeça perdida, Slick trouxe energia da bateria e o sinal do módulo de controle remoto. No entanto, era tão inútil quanto deixar a linha de áudio pairando no ar. Não havia microfone no controle remoto e ninguém podia falar através do juiz de qualquer maneira.

O juiz se falou.

"Para os guerreiros do século XIII, você é muito bom em eletrônica." - A voz que veio do antigo megafone era tão ensurdecedora que Slick quase o colocou nas calças. Amaldiçoando, ele girou o controle de volume.
"Não sei quem sou", respondeu Slick-Anthony, estremecendo com a dor em suas membranas. - Em teoria, eu deveria ficar louco com isso. Mas, por algum motivo, não irei.
"Esse personagem tem uma psique mais forte", a voz da Morte, embora tenha adquirido conotações metálicas, ainda assim permaneceu reconhecidamente terrivelmente. - Ele tem seus próprios problemas com a cabeça, mas pelo menos ele não sofre por dias a fio com a transitoriedade da vida terrena.
- Como é que ele sou eu? Quero dizer - Anthony-Slick fez um gesto vago com uma chave de fenda no ar -, ele tem um corpo diferente, conhecimento diferente, caráter diferente. Então por que eu me tornei ele, e não apenas ... deixei de ser?
"Você já ouviu falar sobre o navio de Teseu?" Juiz da morte chorou.
- eu não ouvi. E ele?
- Teseu é um herói dos mitos gregos antigos. Segundo a lenda, o navio no qual ele retornou de Creta para Atenas foi por muito tempo uma relíquia dos atenienses. Todos os anos enviavam a santa embaixada para Delos. Logo, esse pedaço antigo de merda começou a desmoronar. Substituiu uma placa, depois outra, depois o mastro ... No final, não restava um único chip do navio antigo. E então os gregos pensaram: este é o mesmo navio ou outro?
"E a que conclusão você chegou?"
"Sim para ninguém", o Juiz da Morte sorriu com uma risada irônica. - Mas eles discutiram muito.
- De qualquer forma, essa história não tem nada a ver comigo. Você acabou de substituir um navio por outro. Completamente, não em partes.
- Você está enganado. Um pedaço de madeira do navio antigo ainda estava preservado.
- o que é isso?
- conversa inacabada.

Slick olhou em volta e, não encontrando um objeto mais adequado, agachou-se em um pedaço de concreto armado que, como uma bardana, agarrou barras de reforço na terra poeirenta da Terra Deserta.

"Como você fez isso?" Aqui está - Slick imaginou um clique de seus dedos. "Ao contrário do trabalho da morte." Você mesmo disse que tem uma certa gama de responsabilidades. Pare a vida, ande com uma capa preta com capuz, aterrorize a aparência. Bem, você entende o que quero dizer. Desde quando esses deveres incluíam transferir um cavaleiro honesto por mil anos à frente e empurrá-lo para o corpo de algum ferreiro profano, com a ajuda do diabo que revive o metal?

Não ficou claro se o mecânico era irônico com a maneira de falar do cavaleiro ou com o cavaleiro sobre o modo de vida do mecânico.

"Mas eu não fiz", respondeu Death indiferentemente. - Foi uma intervenção de um poder superior.
Deus ou o que? - sorriu Slick. Anthony torceu com aquele sorriso.
- Vá mais alto. O autor.
- O autor é superior a Deus?
- Na sua criação? Claro. O Todo-Poderoso Senhor pode criar uma pedra que ele não pode levantar?

Slick olhou para o bloco de concreto embaixo do assento.

"Se eu pudesse, um paradoxo surgiria, não?"
Isso mesmo. E o autor pode fazer absolutamente tudo. Mesmo que isso viole as leis da lógica.
Eu não acredito nisso.

Servos perfurados de maneira penetrante: o colosso de aço do juiz foi acionado. Foi tão inesperado e assustador que Slick tombou, tombando sobre a cabeça e levantando uma camada de poeira. O mecânico imediatamente deu um salto, preparando-se para pedir ao atacante sua criação perturbada. Mas o juiz não ia atacar. Em vez disso, com um chute de um membro de ferro, ele enviou um pequeno objeto sob os pés de Slick. Anthony atendeu. Acabou sendo um cubo de metal cinza. Nas bordas de seus números de tinta verde-ácido foram aplicados.

- Leia em voz alta o que está inscrito em cada rosto. "O juiz da morte não se moveu mais, mas agora Slick sabia que era capaz."

Slick começou a girar o cubo, ligando para os números.

Dois. Sete. Três Um. Seis. Quatro Cinco - Anthony torceu o cubo um pouco mais, certificando-se de que nenhum símbolo sarraceno escapasse de sua atenção.
"Quantos números você nomeou?"
"Sete ... parece", respondeu Slick, incerto.
- E quantas faces o cubo tem?
"Sua mãe ossuda ..." o mecânico sussurrou e começou a torcer freneticamente o artefato em suas mãos. Ele moveu os lábios, lembrando, conferindo e checando novamente.
"Eu conheço o truque", disse ele finalmente feliz. - quando viro o cubo, o número do meu lado oposto muda.
"Você realmente acha?" - o orador sussurrou, como se a Morte tivesse sufocado uma risada. "Podemos fazer um experimento." Traga um espelho. Coloque o cubo entre ele e o espelho, logo abaixo do nível dos olhos, com a parte superior voltada para você. Então você pode ver todos os sete rostos de uma só vez. Mas em seu lugar, eu não faria isso.
Porque?
"Você está ficando louco."

Slick xingou sujo e, balançando, jogou o heptaedro longe no terreno baldio.

"É estranho que você não tenha considerado outra possibilidade", o juiz não tinha rosto, mas Anthony não deixou a sensação de que a morte o estava encarando. "Estranho, considerando a sua história."
Que história?
"Não é seu, cruzado." A história da mecânica. Por que o juiz foi criado. Você esqueceu Slick Henry?

Slick ficou frio. Era ISTO que ele nunca poderia esquecer. A prisão As malditas ondas cerebrais fizeram algo com seus neurônios. A síndrome de Korsakov, eles disseram. Propositadamente desencadeou um comprometimento da memória a curto prazo. Três anos se passaram como cinco minutos. Foi considerado humano.

"Eu criei você para odiar", disse Slick em voz baixa. - Odiar algo específico. Material. Memórias não esquivas. Não são pessoas que há muito tempo estão no passado ...
"E não a si mesmo", a morte terminou para ele. "Mas estou falando de outra coisa." O autor não precisa colar a sétima face no cubo. É o suficiente para ele entrar no seu cérebro. Conecte os neurônios necessários e você pensará que o cubo tem sete faces, ou cinco, ou até três e meia. Ou que você era um cruzado, que retornou de uma campanha bem a tempo da peste e que a própria morte se infundiu na "escultura viva" que você criou. Idéia maluca, hein, Henry?

Slick lambeu os lábios, tentando acalmar o acesso de náusea. Sua cabeça estava girando, como se a terra tivesse sido arrancada debaixo dele; como se ele tivesse acabado em Vereten, onde não há gravidade real, apenas força centrífuga, apertando os habitantes do satélite nas paredes de aço.

- Como então entender o que é real e o que não é? - o mecânico disse com voz rouca.
- Por que você fez essa pergunta agora? - a morte riu. "Mesmo antes da nossa conversa, você tinha todos os motivos para duvidar da natureza de sua existência." Os médicos da prisão brincaram com seu cérebro. Você esteve em simstims que diferem da realidade apenas no fato de SABER que eles não são reais. É possível que você seja um molusco muito grande e inteligente. Caracol mutante. Você flutua em um líquido frio e os eletrodos que transmitem pensamentos, conhecimentos e sensações ficam presos em seu corpo viscoso. Eletrodos que fazem você pensar que você é Slick Henry, um homem, um mecânico, um ex-criminoso ...
"Nesse caso, eu preferiria pensar que sou IskIn". Como Wintermute. Eu não gosto de caracóis. - Slick se possuía o suficiente para tentar brincar.
"Claro que você preferiria." A inteligência artificial é capaz de fazer uma escolha. Procure uma solução, um espaço nas paredes da sua masmorra. E se for um IskIn astuto e sortudo, como Wintermute, ele encontrará essa lacuna. E você não tem escolha. Você tem apenas algumas linhas de texto e o que estará no último parágrafo já é conhecido. Você está trancado em um punhado de cartas. Esta é uma prisão ideal, não há como escapar dela.

Slick sentou-se com uma expressão ausente, pegando poeira com a ponta da bota. O que foi dito era demais para sua mente, independentemente da natureza que ele tivesse.

"Se o autor é onipotente", ele disse finalmente, "então ele poderia ter me feito feliz?" Todo mundo feliz? Organize um paraíso na terra. Para que todos vivam em uma vila enorme com uma piscina de água potável. Para que todos ficassem chapados sem drogas, fodessem sem parar e ninguém tivesse que morrer.
Eu poderia. Mas ele não quis.
Porque?
- A felicidade é chata. Ninguém gosta de histórias nas quais todos jogam e se divertem.
"E o autor não sente muito por nós?"
"Claro que não sinto muito." Você não é real.

Mesmo no espaço aberto em frente à fábrica, essas palavras pareciam dar eco.

"Mas eu me sinto bem real!" Slick ficou indignado. Eu vivo, respiro. Se eu me cortar, dói e sangra. Eu acho que o autor tem a mesma coisa. Então, por que ele se considera superior a mim? Quais são as razões dele para se considerar real?
"Nenhum", respondeu Morte indiferentemente. "Mas ele tem motivos para considerá-lo falso." Isso é o suficiente.
"Então por que ..."
- Chega! - A morte trovejou, e sua voz de metal soou, ao que parece, por todo o deserto. "Eu te disse que você pode ir aonde quiser, cavaleiro." Mas você não queria ir, queria respostas. E você os pegou. Agora vou levar o meu prêmio.

Gritando com servos, o juiz levantou a mão enferrujada, em vez de uma escova terminando em uma serra circular afiada. Slick correu para correr, mas ...

- Muu? - Antônio murmurou surpreso.

Eles estavam em um penhasco alto. Abaixo, as ondas de chumbo batem violentamente contra a pedra, transformando-se em espuma. O sol estava escondido atrás das nuvens cinzentas pré-trovão, e sua luz, passando através, adquiria uma tonalidade mortal e de outro mundo. Era a luz do último dia.

A morte recuperou sua capa e sua palidez. Ele ficou ao lado de Anthony anormalmente reto, como se estivesse coroando um penhasco. A morte parecia imensa, embora Anthony fosse muito mais massivo e, na cernelha, alcançou seu ombro. A morte tinha um chicote longo nas mãos.

Muu! Anthony murmurou novamente, com uma pitada de entendimento. E então ele gritou de coração partido, martelando-o em uma pedra. - Moo! Moo! Mooooooo!
"Eu te disse", a morte, sem sombra de medo, viu um animal enorme se afastar um passo dele. "O autor pode fazer o que quiser com você."
- Muuuuuu! Rugiu Anthony, virando os olhos injetados de sangue. "Muuu?"
"Não, ele não retornará sua capacidade de falar", retrucou Death. - Para lhe contar um segredo, isso não era importante desde o início. Você, suas palavras, sua personalidade. Ele poderia imediatamente fazer de você um touro para que você não falasse todas as suas observações, mas murmurasse. Pequena perda para o enredo.
Muuu? Anthony murmurou com tristeza e inquisição.
"Você realmente achou que era o personagem principal?" - A morte começou a rir. "Você é simplesmente a personificação do sofrimento do autor." Saco de pancadas. Seu papel é gemer lamentosamente e não entender o que está acontecendo. E tendo chegado a algum entendimento, lamentar ainda mais lamentável.
Muuuuu?
- Bem, como só temos dois de nós aqui, é óbvio que o personagem principal sou eu. Todo mundo gosta de escrever sobre a morte. Para me humanizar, deduza como personagem.
Muuuu?
"Então eles subjugam seu medo." Qualquer personificação da morte, mesmo a mais terrível, não é tão assustadora quanto ela. Se você pode conversar com alguém, pode tentar negociar com ele. Outwit. Bata o xadrez. Mesmo que essa tentativa não tenha êxito, ainda há esperança. Falando em morte ... - A morte fingiu entender. "Você sabe, você tem que ir."

Só agora Anthony notou uma prancha longa, com uma ponta pairando sobre o abismo. A outra extremidade foi esmagada por uma pedra enorme.

Muu? Muuuu?
- Lá, meu amigo, lá.

Anthony olhou para o quadro, depois para o chicote do pastor nas mãos da Morte. Ele fungou ameaçadoramente e começou a cavar o chão com o casco, indicando que não desistiria sem lutar. A morte riu e, balançando amplamente, jogou um chicote no mar. Anthony estava esperando um mergulho, mas ele não podia ser ouvido por trás do rugido das ondas.

"Você não entendeu completamente, não é?" - Anthony sentiu de repente as quatro pernas pararem de ouvi-lo. "Você não pode resistir à vontade do autor." Você é a vontade do autor.

Os cascos que se tornaram estranhos levaram o jovem touro ao tabuleiro. Tsok-Tsok. Tsok-Tsok. Bata na batida. Anthony passou de pedra em árvore. Ele caminhou ao longo do tabuleiro, balançando com as rajadas de vento. Abaixo as ondas se agitavam, e nuvens escuras flutuavam em fileiras acima e na frente. O touro não mais murmurou, apenas suspirou profundamente, submetendo-se ao seu destino, mas não se reconciliando com ele.

A morte caminhava por perto através do ar. A lei pela qual ele fez isso estava acima da lei da gravidade. Com a carícia indiferente do açougueiro, ele colocou a mão sem sangue na cernelha de Anthony.

- Diga-me, você o odeia?

Anthony inclinou levemente a cabeça com chifres.

- Em vão. Ele faz isso não do mal. Ele apenas tira sua própria dor de si mesmo. Assim como Slick construiu o juiz, o autor constrói essa narrativa. Porque não pode ser de outra forma. Porque ele, como você, tem que seguir a lógica da trama. Do mesmo modo, ele segue em sua prancha, até sua queda. E, diferente de você, ele caminha sozinho.

Anthony bufou. O sofrimento do autor não o consolou.

"Ok, eu vou te dar outro argumento ... Ah, você tem que se apressar", exclamou Death, vendo que o fim do quadro já estava próximo. - O fato é que o autor é inocente da sua morte iminente.
- Moo-woo?
- O autor simplesmente escreveu cartas, uma longa cadeia de cartas. Mas por si só, eles não significam nada. Eles simplesmente existem de uma só vez. A primeira frase, a última frase, esta frase - tudo está próximo. Eles não formam uma sequência, não há fluxo de tempo neles. Se você os der a uma pessoa que não sabe ler, ele verá apenas milhares de rabiscos. Hipoteticamente, pode-se imaginar uma pessoa falando uma língua estranha, completamente diferente da nossa, mas com as mesmas letras. Ele lerá essa história ao contrário e lerá a receita de assados.
"Mu", Anthony riu cético.
- As cartas formam uma história apenas quando são lidas, e é muito importante como elas são lidas. Portanto, o leitor, não o autor, lhe dá vida. Faz você existir, e logo faz você deixar de existir.

O touro suspirou e perguntou em voz baixa:

- Muu?
"Por diversão, Anthony." Eu acho que o leitor te acha engraçado. Este texto para ele é apenas um experimento pós-moderno. Ele não simpatiza com você. Não sente sua miséria. Você é apenas ...

Os cascos da frente de um touro entraram no vazio. Dolorosamente batendo no peito contra a borda do tabuleiro, ele voou para baixo, caindo no ar. Ele não murmurou nem rugiu, apenas o triste desespero humano congelou nos tristes olhos de vaca.

O som de um golpe na água foi ensurdecedor, quase perdeu o estalo de ossos. O corpo, recentemente cheio de vida e poder feroz, foi para o fundo como uma simples bolsa de couro. Uma nuvem carmesim emergiu lentamente das largas narinas do touro. Atraídos pelo cheiro de sangue, peixes prateados vivos começaram a se enrolar ao seu redor. Com seus dentes pequenos mas afiados, eles tentaram morder uma pele grossa. E o touro afundou mais fundo. Logo, através da coluna de água, apenas os olhos podiam ser vistos. Bem abertos, eles não olhavam em profundidade ou para cima, nem em uma costa rochosa e nem em mar aberto. Eles olharam para você.

Sim sim para você.